Sur les traces de Lovecraft, volume 2

Pendant que l’homme écrivait à la lueur d’une simple chandelle, le ventre de Paris remuait. Respirer Paris, cela conserve l’âme, disait son ami Victor Hugo. Mais aujourd’hui, humer l’air de Paris noircissait la sienne. L’air, vicié, lourd et chaud, le rendait lancinant. La peur s’immisçait dans les interstices de son être, sensations désagréables et malsaines. Pris d’une relative fébrilité, il écrivait d’une plume hésitante, le corps rongé par l’incertitude. Quelques gouttes de sueur tombaient de son front et se mélangeaient à l’encre. Celle-ci dansait sur le parchemin jauni, faisant des cercles de formes étranges. Était-il victime d’une illusion ? Épuisé, l’homme ne discernait plus les limites de la réalité. Il sortit sa flasque et se servit un verre de whisky. Les runes antiques gravées sur la petite flasque lui permettraient peut-être de tenir face à l’ennemi. La tourbe utilisée lors de la création du mal avait été bénie par un sceau de protection sur l’île d’Islay. Quoi qu’il en soit, le précieux liquide lui réchauffa les entrailles et le revigora.

Extrait de la nouvelle Poulpe Apocalypse de Guillaume Maréchal